Janelas

Por ti junto aos jardins cheios de flores novas

me doem os perfumes da primavera.

Esqueci o teu rosto, não me lembro de tuas mãos,

como beijavam os teus lábios?

Por ti amo as brancas estátuas adormecidas nos parques,

as brancas estátuas que não têm voz nem olhar.

Esqueci tua voz, tua voz alegre,

me esqueci dos teus olhos.

Como uma flor a seu perfume,

estou atado à tua lembrança imprecisa.

Estou perto da dor como uma ferida,

se me tocas me farás um dano irremediável.

Não me lembro mais do teu amor e no entanto

te adivinho atrás de todas as janelas.

Por ti me doem os pesados perfumes do estio:

por ti volto a espreitar

os signos que precipitam os desejos,

as estrelas em fuga, os objetos que caem.

Pablo Neruda

Conhece-te a ti mesmo

“Aquele que conhece os outros é sábio; aquele que conhece a si mesmo é iluminado; aquele que vence os outros é forte; aquele que vence a si mesmo é poderoso; aquele que conhece a alegria é rico; aquele que conserva seu caminho tem vontade; seja iluminado, e permanecerás íntegro; curva-te, e permanecerás ereto; esvazia-te, e permanecerás repleto; gasta-te, e permanecerás novo. O sábio não se exibe, e por isso brilha; ele não se faz notar, e por isso é notado; ele não se elogia, e por isso tem mérito; e, por não estar competindo, ninguém no mundo pode competir com ele.” 

(Lao Tsu)

Mulheres Nuas

Nem Tão Nuas 

Ah! Cranach, como eu gosto

dessas mulheres nuas que você pinta

com seus pequenos seios

suas barrigas

e ao alto os chapelões cheios de plumas.

E as Salomés, que graça

segurando cabeças de Batista

com a mesma elegante displicência

com que outras, no colo,

afagam cães de raça.

Mas há nessas mulheres

escondido

atrás da boca fina

ou do olhar oblíquo

um luzir de punhal

um gelo ambíguo que

embora estando nuas

lhes põe vestido.

Marina Colasanti

Sexta-Feira

Sexta-feira à noite

Sexta-feira à noite

os homens acariciam o clitóris das esposas

com dedos molhados de saliva.

O mesmo gesto com que todos os dias

contam dinheiro papéis documentos

e folheiam nas revistas

a vida dos seus ídolos.

Sexta-feira à noite

os homens penetram suas esposas

com tédio e pênis.

O mesmo tédio com que todos os dias

enfiam o carro na garagem

o dedo no nariz

e metem a mão no bolso

para coçar o saco.

Sexta-feira à noite

os homens ressonam de borco

enquanto as mulheres no escuro

encaram seu destino

e sonham com o príncipe encantado.

Marina Colasanti

Desculpe

Sob uma estrela pequenina

Me desculpe o acaso por chamá-lo necessidade.

Me desculpe a necessidade se ainda assim me engano.

Que a felicidade não se ofenda por tomá-la como minha.

Que os mortos me perdoem por luzirem fracamente na memória.

Me desculpe o tempo pelo tanto de mundo ignorado por segundo.

Me desculpe o amor antigo por sentir o novo como primeiro.

Me perdoem, guerras distantes, por trazer flores para casa.

Me perdoem, feridas abertas, por espetar o dedo.

Me desculpem os que clamam das profundezas pelo disco de minuetos.

Me desculpe a gente nas estações pelo sono das cinco da manhã.

Sinto muito, esperança açulada, se às vezes me rio.

Sinto muito, desertos, se não lhes levo uma colher de água.

E você, falcão, há anos o mesmo, na mesma gaiola,

fitando sem movimento sempre o mesmo ponto,

me absolva, mesmo se você for um pássaro empalhado.

Me desculpe a árvore cortada pelas quatro pernas da mesa.

Me desculpem as grandes perguntas pelas respostas pequenas.

Verdade, não me dê excessiva atenção.

Seriedade, me mostre magnanimidade.

Ature, segredo do ser, se eu puxo os fios das suas vestes.

Não me acuse, alma, por tê-la raramente.

Me desculpe tudo, por não estar em toda parte.

Me desculpem todos, por não saber ser cada um e cada uma.

Sei que, enquanto viver, nada me justifica

já que barro o caminho para mim mesma.

Não me julgues má, fala, por tomar emprestado palavras patéticas,

e depois me esforçar para fazê-las parecer leves.

Wislawa Szymborska - escritora polonesa, 

ganhadora do Prêmio Nobel de Literatura 1996

Café

Há algum tempo atrás, eu adorava tomar Nescafé...  Aquele pó granulado que a gente poe na água e mistura para "substituir" o café de verdade. Não fazia café pois achava que coar café só pra mim não seria viável. Então me satisfazia com aquele substituto fajuto do café.  Mas, um dia, resolvi que eu merecia tomar o meu café todos dos dias. Pois eu adoro café. O cheiro de café coado, aquele aroma que perfuma a casa, o sabor inigualável. Então coo na minha xícara, só para mim, meu próprio café. Me sinto realizada e plena... E com essa pequena decisão, levo esse pensamento para outras áreas da minha vida. Minhas escolhas são pautadas naquilo que me fazem sentir bem. Escolhas simples, que transformam o dia a dia. A palavra "substituto" não faz parte da minha vida. Vivo o que gosto, com toda a plenitude que houver no momento. Não me obrigo a aceitar e viver coisas que socialmente são melhores. Vivo o que é melhor pra mim. Não me forço a representar um papel que não me encaixo verdadeiramente. E na vida, a cada amanhecer, entre um café e outro, com um sorriso ou não, tenho a certeza que o que expresso em meu rosto é a verdade da minha alma, que não tem porque mascarar sua voz.

Waleska Raquel

Sem Medida

"Talvez eu seja

O sonho de mim mesma.

Criatura-ninguém

Espelhismo de outra

Tão em sigilo e extrema

Tão sem medida

Densa e clandestina

Que a bem da vida

A carne se fez sombra.

Talvez eu seja tu mesmo

Tua soberba e afronta.

E o retrato 

De muitas inalcançáveis

Coisas mortas.

Talvez não seja.

E ínfima, tangente

Aspire indefinida

Um infinito de sonhos

E de vidas."

(Hilda Hilst In Cantares de perda e predileção, 1983)

Vazio

Os apaixonados felizes não podem produzir literatura 

por não estarem diante do Vazio. 

Estão diante do Pleno. 

E o Pleno não precisa de palavras.

Se eu pudesse viver minha vida novamente... 

- página 106 - Rubens Alves

Moço das mãos de ferrugem

Moço dos olhos verdes

Dos gestos simples

Do coração puro

Das mãos de ferrugem...

Moço da inteligência de poucos

Do sol nas omoplatas...

Da vida maltratada...

Quem olha e vê sua alma de verdade

Se engrandece em saber das suas conquistas

Moço da sinceridade..

Moço da verdade.

Moço.

Que Deus te guarde e proteja.

Não da forma como a religião vê, 

Mas como você merece.

WR.

Ás Seis...

Ás seis da tarde

as mulheres choravam

no banheiro.

Não choravam por isso

ou por aquilo

choravam porque o pranto subia

garganta acima

mesmo se os filhos cresciam

com boa saúde

se havia comida no fogo

e se o marido lhes dava

do bom

e do melhor

choravam porque no céu

além do basculante

o dia se punha

porque uma ânsia

uma dor

uma gastura

era só o que sobrava

dos seus sonhos.

Agora

às seis da tarde

as mulheres regressam do trabalho

o dia se põe

os filhos crescem

o fogo espera

e elas não podem

não querem

chorar na condução

Marina Colasanti